1 de mayo

 

Una vez más primero de mayo, con movilizaciones y manifestaciones en todas partes, lo cual está muy bien y no debe dejar de hacerse. Pero por que sólo nos acordamos de que somos clase trabajadora los días 1 de mayo y los demás días no?

Se aprecia nítidamente un ambiente temeroso en estos tiempos de crisis. Crisis, vaya un eufemismo para definir lo que pasa, aunque es más corto que decir la catástrofe cotidiana que unos bastardos de mierda han provocado. Un nivel de ruina tal, que algunos dicen que lo mejor que le puede pasar a un español de clase obrera es que le sobrevenga una muerte súbita mientras duerme. Y es que el trabajar, el tener un puesto de trabajo ya no es como antes un sinónimo de salir adelante, ahora hay excluidos sociales con un empleo, muchas horas de jornada diaria por delante, a cambio de un salario que es poco más que una limosna, y apenas cubre, si lo hace, la cuenta de gastos que siempre crece. Agua, luz, gas, hipoteca, y comer entre otras cosas.

EL miedo es muy hijoputa y siempre intenta colarse a través de cualquier recoveco. Con una campaña electoral a las puertas, una en la que ya apenas hay promesas, ya no queda ni eso. Los partidos políticos comparten los temores de sus votantes, el miedo ha llegado hasta ellos finalmente, no hay tanto triunfalismo porque acusan los efectos de la omnipresente debacle en la que vivimos. Entre ellos también parece calar el miedo, a quedar los últimos en las encuestas, en las elecciones, al olvido...

Si, cuentan con programas detallados y bastante completos, pero también han perdido en el camino. Ahora utilizan un discurso neutro y aséptico , para no incomodar demasiado a los que tienen la sartén por el mango. Ahora predomina lo transversal, lo ciudadano, unos términos en los que pueden sentirse integrados también aquellos psicópatas que nos jodieron y nos siguen jodiendo, bancos, empresas y otros entes de mal vivir. Partidos presa de los bancos casi todos que rebajan sus expectativas por justas que sean ante el maldito " es lo que hay".

Así de cabrón es el miedo que paraliza, que a todos nos afecta, que hace que calemos y asintamos obedientes como buenos perritos adiestrados, no queremos admitir que estamos siendo masacrados en una guerra social que hace mucho que empezó, una guerra sin tiros en la que por ese miedo callamos una gran parte, otros pocos hablan y hacen lo suyo a placer y con total descaro.

Pero el mundo, como otras muchas cosas, no es eterno. Se le puede plantar cara y derrotarlo, dirigirlo contra el enemigo y recuperar la conciencia de uno mismo y del lugar al que pertenece. Se ha hecho anteriormente. Si, eso que parecen palabras prohibidas que se llama conciencia de clase. Retomar la lucha de clases no es ningún crimen ni tampoco una herejía aunque a algunos se lo parezca. Eso es el motor de la historia, como dijo el filósofo. No es ningún atraso, el verdadero atraso es recuperar la esclavitud, y vamos camino de ello. Por todo esto, que el primero de mayo no sea un evento puntual, y si el comienzo de la recuperación de todos los derechos que son nuestros, los que nos roban cada día. Derechos que no hay porque negociar, son nuestros y vamos a tomarlos.

 

Terapia de estrés

El estrés, un ente etéreo que es aborrecido y demonizado tan a menudo. De verdad es tan malévolo? Algunos creemos que no, que su único crimen radica en la limitada visión de los cursis que quisieran vivir en el mundo de la gominola de mi pequeño pony,  además de los integristas de la Nueva  Era.

Bueno, pues las cosas no son como los cursis desean, y ya va siendo hora de ponerlo sobre la mesa. El estrés no es el enemigo a batir, tan sólo es consecuencia de los varapalos que otros nos producen. Algunos quieren convercernos a base de terapias de relajación de variado pelaje que sin estrés  nadie rompería un plato y todos seríamos más buenos que el pan, la beatitud en forma de personas. Muy bonito, pero una trola como un castillo. El estrés siempre va a estar con nosotros de una u otra forma, no hay forma de librarse de el y tampoco querríamos, es parte de nuestra misma  compleja naturaleza, nos ayuda a estar alerta, y puede trabajar a nuestro favor.

Como dijo Magneto, la paz no es una opción, al menos en estos tiempos. Sin estrés seríamos como seres humanos mutilados, a los que les cortan un cacho de cerebro para vivir siempre en paz, buenísimos y muy tranquilos, es decir lobotomizados como una acelga y a ratos cayéndosele la baba. Algunos firmarían por estar así, pero eso sería abandonar el género humano para convertirse en un vegetal o en un elemento decorativo, un cuerpo vacío en el que no hay nadie al volante. El estrés es lo que nos aguijonea para entrar en acción y llevar a cabo objetivos, lo que nos salva de ser unos espectadores permanentes. Muy pronto comenzará la experiencia piloto, en la que se mostrará que es un eficaz instrumento  para estimular las energías propias y ajenas.

Confusión

Días sin dormir, que le causaban no ya tener la cabeza en los pies, si no ya en el suelo, desparramada por todas partes.

La sensación de irrealidad se le filtraba por todos los poros de su cuerpo. La falta de sueño hacía que le pareciera andar por otra dimensión. Se movía en una frecuencia distinta a la de todos los demás, y podía ver el estado de ánimo de todos aquellos en quienes posaba su vista. Lo veía más allá del inexpresivo rostro, la cara de póker que adoptaba la gente en esas calles.

De vez en cuando, tenía que pararse, interrumpir su errático caminar para poder enfocar el lugar en el que estaba y a dónde se dirigía, pues no siempre le resultaba claro. Se detenía para asegurarse que continuaba en la misma ciudad de siempre y no en un lugar desconocido, en otro tiempo. Se despistaba, incurriendo en lapsus en los que confundía el tiempo y el lugar en el que se movía.

Por suerte, era discreto, nadie parecía notar sus períodos de desorientación, pues probablemente ellos estarían embebidos en la suya propia, de la que a diferencia de la de el, ni siquiera eran conscientes.

No pasa nada...

"Venga, dale caña, que no pasa nada". Esas palabras dan un poco de miedito, puesto que son a menudo el preludio de un desastre. Un desastre, grande o pequeño, originado por el exceso de confianza, o sencillamente por la incontrolada insensatez que nos impulsa a triscar por ahí y hacer las cosas todo lo imprudentemente que es posible y sin la más elemental precaución.

Sucede en todas partes: En la carretera, en casa,en el trabajo, en los ratos de ocio...

Muchos titulares de periódico de sucesos dramáticos o escandalosos fueros precedidos por esas pretendidas tranquilizadoras palabras: No pasa nada.

Pero resulta que si, que pasa de todo. No hay certezas absolutas en la vida, y un pequeño arreglo casero de una tostadora puede acabar reproduciéndo el gran apagón de Nueva York. Una escapada a un bar para degustar un pincho puede derivar en unas forzosas vacaciones en una habitación de hospital si no andamos con ojo.

Incluso en el trato personal los imprevistos están a la orden del día. Los vecinos con los que a diario nos encontramos en el portal, tan dicharacheros ellos, pueden ser una furibunda banda de adeptos del bricolaje que pueden llegar a destruir el edificio si no tienen un poquito de tino, eso por no hablar de las explosiones auditivas que infartan a más de uno a las horas más extrañas.

Es curioso, en España es el modus operandi habitual en casi todos los campos. Los accidentes de tráfico con sin alcohol de por medio protagonizados por autoproclamados dioses del volante que dicen controlar todo. Accidentes laborales muchas veces mortales porque alguien no creyó necesario gastar un céntimo en  poner los suficientes medios de seguridad y protección. Y así sigue la nefasta tradición, una tradición que puede ser letal en muchos casos, o al menos hacer que alguien pase un mal rato.

Vas por la calle y lo ves, casi en cualquier lugar al que dirijas la atención, aunque estamos tan habituados a ello, que no siempre lo distinguimos con claridad. Vivimos inmersos en ello, a todos nos afecta de uno u otro modo, se ha visto y vivido miles de veces, pero siguen asegurando que no pasa nada. Oh, acabo de oía a alguien a mi lado que dice "No pasa nada". Disculpad, voy a ponerme a cubierto, nos vemos.

Como identificar a un yonki de la lectura

Caminan por ahí, camuflados entre el resto de la gente. Exteriormente no se diferencian, son como cualquier otro ciudadano, pero cuidado. Muchos de vuestros amigos,parejas, vecinos, y compañeros de trabajo pueden albergar en su interior a un abyecto vicioso de las palabras impresas que a duras penas se contienen en su textual pulsión.

Pero que no cunda la alarma social aún. Estos espécimenes no son tan difíciles de identificar, hay ciertos indicios muy reveladores que pueden hacer que se les caiga la máscara de normalidad con la  estos degenerados se disfrazan:

-Suelen acudir con asiduidad a las bibliotecas públicas, a dar rienda suelta a sus instintos. Si por alguna razón acompañas a uno de estos ejemplares, acabarás mareado ante sus constantes paseos entre las estanterías. Puede pasar horas allí, contemplando sus adorados libros, con expresión de impúdica satisfacción.

-Cuando ven televisión, analizan la narrativa de lo que sea que estén viendo, ofreciendo a continuación una crítica, aunque esta no sea en absoluto solicitada ni deseada.

-A menudo llevan bandoleras o mochilas en cuyo interior guardan algún libro, que sacarán para leer a la primera oportunidad. Les es indiferente en donde se encuentren, ya sea en estaciones de tren o autobús, que en la cola del supermercado, e incluso... en plena calle!

-Si vives en pareja con uno de los afectados por este fenómeno, observarás con exasperación que cuando empieza un libro no lo suelta. Se las arreglan para no dejar de leer ni un segundo, aunque tengan que llevárselo a la hora de hacer aguas menores.

Esas son algunas de las pautas para la detección de esas personas, además de la más básica y recurrente, que es la desconexión del mundo exterior todo el tiempo que dedican a la lectura. En ese estado es inútil hablarles, pues están sumidos en el mundo imaginario que el libro describe. En esos momentos no son receptivos a estímulos auditivos, sólo prestan atención cuando han experimentado el subidón literario y aparcan su vicio... momentáneamente.

Se han observado casos realmente recalcitrantes en los que son incapaces de despegar el libro de sus manos incluso a la hora de hacer el amor con sus parejas. Los casos realmente graves, llegan incluso a escribir sus propias creaciones, además de leer, armados con tinta y papel perpetran sus propios textos con los que intoxicar el mundo, máxima precaución con estos, los peores de todos ellos!

Porque lo que pretenden es eso, sumirse en su vicio e intentar propagarlo, esgrimiendo libros y libretas en todo momento y lugar, incluso en bares en donde emiten partidos de fútbol, su osadía y herejía no tiene parangón.

Si conoces a alguna persona aquejada de este mal, es cuestión de tiempo que trate de inocularte su perversión, aprovechando cualquier momento de flaqueza por tu parte para convertirte en un literadicto, al igual que ellos. Suerte, valor, y cuidado ahí fuera con estos depravados seres.

Secuestro catarral

Ya me creía que a estas alturas del año, con Abril a punto de entrar por la puerta, me iba a librar, pero de eso nada. Los días de traidor frío repentino tras el breve lapso de engañoso sol de este mes, allanaron el camino para dejarme en manos del resfriado, una vez más.

Es un secuestro interno y reincidente en el que ese molesto ente, el ladino resfriado se apodera de mis capacidades físicas y mentales. Las retuerce, las distorsiona, produciendo falta de fuerzas. dolor de cabeza, visión nublada y ese incordiante moqueo que no cesa, como un grifo estropeado que no para de gotear, con el consiguiente uso, y en ocasiones abuso de los socorridos pañuelos de papel que ten bien conozco ya, normales, perfumados, mentolados, de colores, recurriendo a papel higiénico o rollos de cocina cuando no hay pañuelos. Cualquier día, utilizare el periódico, dándole así un uso más útil que el de leerlo.

Así van pasando estos días, con el caminar vacilante típico de ese estado. Unos brazos que me pesan como rocas, y unas piernas de humo, que apenas noto si me sostienen o voy flotando. Los ojos ardiendo como si echara rayos láser por ellos, la nariz hecha un verdadero pimiento, de padrón diría yo. La nariz es lo que más y mejor percibo, hastiada ya la pobre de tanto gotear y sonarse. Medio mareado, para resumir, con el cuerpo en estado gaseoso, y con el bolígrafo en la mano pesándome como si sujetara un espadón medieval. Todo eso mientras creo oír una risilla malévola del cabroncete del resfriado dentro de mi.

No ha pedido rescate ni ha impuesto condición alguna, por lo que temo que quiera acampar en mi por una temporada, así que le intento joder la diversión atacándole con aspirinas y paracetamol. Drogándome con la complicidad de la seguridad social con la intención de que se largue en busca de otra víctima a la que secuestrar, con la que se divierta más. Esperando además que el ambiente que le es tan propicio cambie, que se acaben ya las puñeteras jornadas de lluvia, granizo, y frío, y vengan cálidos y soleados días de verdad. Días de verano en los que no podrá encontrar víctimas a las que asaltar. Mientras viene el buen tiempo, sólo espero que el paracetamol no remolonee y haga su trabajo pronto, liberándome de este secuestro interno. Y que el malandrín del resfriado no se encabrite, y se transforme, como si fuera el increíble Hulk, en una gripe hecha y derecha.

Destellos en el parque

Salió de su pequeño cubículo, en el que se había despertado casi sin energías ese domingo de mañana. La mordiente ciudad estaba semidesierta, probablemente muchos de sus habitantes, debido a la tormenta etílica de la noche anterior, estarían padeciendo en la intimidad esa doliente desgracia denominada resaca.

Vagó sin un rumbo. No tenía demasiadas ganas de encerrarse en un local, quería disfrutar del sol y el aire, respirar. Recorrió las calles de la ciudad durante una media hora, encontrando ofensiva la cantidad de edificios y construcciones eficientes, pero sin alma ni vida. Semejante entorno le intranquilizaba. Dirigió sus pasos hacia el parque, sin pensarlo, de forma instintiva, como si su cuerpo supiera hacia donde ir, sin tener que consultarlo con el cerebro.

Tardo muy poco en llegar al parque, el pulmón que oxigenaba a la ciudad. Aquel parque, tenía varias entradas, y muchos caminitos y senderos, por entre las enormes zonas de hierba y árboles. Para ella, aquellos caminos eran como una metáfora de la propia vida, con varios itinerarios a elegir, con diversas salidas y resultados.

Pasó por entre un nutrido de viejos árboles, cuya visión destapó los recuerdos de todas las visitas anteriores. Se detuvo en el estanque, apoyada en la barandilla, contemplando los destellos del sol en el agua, mientras los patos nadaban alegremente. Los destellos tenían un efecto hipnótico en ella, podía quedarse allí durante todo el día. Dejó volar la mente hacia atrás en el tiempo, recordando los días de sonrisas infantiles en aquel lugar, que hacía mucho que no visitaba. Evocó el tacto de la arena, el olor a hierba recién cortada, y el rítmico sonido de los columpios al balancearse.

Se dejó invadir por un incontable cúmulo de sensaciones que no acertaba a identificar, pero que eran positivas. El sol bañaba su cuerpo con su cálida luz, devolviéndole las energías que había perdido al principio de aquel día. Respirando un aire de total pureza, sintió recargarse, sin dejar de contemplar los destellos del agua del estanque. En ese momento decidió pasar la mañana allí. Se compraría una revista y algo para comer, y disfrutaría sentada en un banco de la pequeña parcela de la naturaleza que se encontraba allí, acariciada por la brisa e iluminada por el sol. Ese mágico lugar que tanto bien le hacía, le había hecho siempre, con sus prodigiosos destellos, lugar en el que se prometió a si misma que volvería más a menudo, para abrazar al calidez de sus ayeres, y despojarse del vertiginoso ritmo del presente, reconciliandose con su propio espíritu, con el que había estado en conflicto.

Como siempre

Antonio Cano, de 49 años, no había tenido una mala vida, no pasaba necesidades, ni experimentaba grandes cambios en su vida. Y ese, era precisamente su problema. Casado desde hacía 22 años, y trabajando desde hacía 28, para él, todos los días eran exactamente iguales. Todos parecían ser el mismo. Le daba la impresión de estar condenado a una sucesión sin fin de días clónicos, y tremendamente aburridos.

Todos los días se levantaba a las ocho, se vestía y desayunaba, para  coger el coche e ir al trabajo, a la tediosa labor de hacer números en el departamento de contabilidad de una empresa de aparatos electrónicos. Todos los días salía a las tres, volvía a casa a comer, echaba la siesta, y en la tarde-noche, salía con su señora a tomar un café, para volver a casa, cenar, irse a dormir, y vuelta a empezar al día siguiente, lo mismo otra vez.

Los fines de semana, también eran completamente iguales. Los sábados, con su mujer, al cine, y los domingos, comida familiar con sus hijos. Se sabía de memoria el protocolo, todo era siempre igual.

En una de las tardes de café con su mujer, observaba al resto de la gente que poblaba el bar en el que estaban. El resto de la gente parecía contenta con su vida, una vida similar a la suya, una vida rutinaria. Vidas monótonas y ordenadas hasta el asco, acogidos a una sensación de seguridad en la que tomar riesgos era un anatema. Todos ellos prisioneros de un mecanismo en el que ellos mismos quisieron meterse por su propio pie, y ya no iban a salir. Estudiar, colocarse en un buen puesto, comprar un piso, casarse, tener hijos, y esperar la jubilación. Parecía no haber nada más, y menos rondando la cincuentena.

Salió del bar, del brazo de su esposa, intentando recordar si alguna vez tuvo sueños, o el impulso de hacer algo distinto, de arriesgarse lanzándose a la aventura. Si alguna vez los tuvo, no pudo recordarlo. Lo dejó correr, todo aquello debía ser debido a la crisis de los cincuenta, que en tres semanas le llegarían. Había que conformarse, era el precio de la estabilidad, pensaba intentando consolarse de alguna manera y acallar esa inquietud de los últimos días.

El matrimonio se tropezó con un viejo amigo, a un par de calles de su casa, y se saludaron con efusión.

-Hombre, Vicente, cuanto tiempo!

-Que tal, Antonio?

-Bueno, bien... Tirando, como siempre.

Entre dos pisos

Un día más, de una semana cualquiera, o al menos eso era lo que yo tenía previsto para ese día, arrastrado por la rutina cotidiana, esa que seguimos automáticamente, hasta que una pequeña variable rompió el ciclo.

Ya llegaba a casa, tras una pequeña incursión en la biblioteca municipal, en la que siempre pierdo la noción del tiempo, huyendo de la persistente lluvia con mi botín literario, que me perseguía, habiéndome pillado desprevenido y desarmado, sin un paraguas a mano. En un rápido movimiento, ya me encontraba en el interior del portal, dejando cerrarse la puerta tras de mi. Ya en territorio seco, a través del cristal, le dediqué a la inoportuna lluvia uno de mis mas sentidas imprecaciones.

Ya estaba llegando, subiendo los escalones que reducían cada vez más la ya escasa distancia con el punto de destino deseado, mi casa, y con ello, un café y un cigarrillo. Una mirada al buzón, para comprobar que los repartidores de publicidad no descansaban un momento, estaba lleno de ofertas de empresas que compran oro, siniestras operadoras telefónicas, y demás gente de mal vivir.

Llamé al ascensor, que estaba en el último piso, como de costumbre. La impaciencia me invadía, quería desvirgar aquellos libros cuanto antes. Después de lo que me parecía demasiado tiempo, llegó, introduciéndome en el, y pulsando el botón correspondiente. Ya nada podía frenarme, pero... Al ascensor sí.

Me quedé entre el tercer y cuarto piso, y la alarma del ascensor hacía semanas que no se oía, menos mal que no soy claustrofóbico, ni nada por el estilo. Así estuve por el espacio de una hora, hasta que un vecino, al intentar llamarlo, vio que el ascensor no iba, un aviso al presidente de la comunidad, le dió a la llave del ascensor, y solucionado.

Y yo mientras tanto, ajeno a todo ello, y como ya no tenía prisa ninguna, ni ganas de desgañitarme gritando ni golpeando las puertas, me puse a leer allí mismo, tranquilamente. Había luz, estaba en silencio, tranquilo, me había quedado allí yo solo, y no con ningún vecino peñazo, de modo que... que otra cosa iba a hacer, chillar como un desesperado? Ya sabía que antes o después  iba a poder salir, así que, mientras tanto, a disfrutar de la lectura. Lo único malo es que todo el rato tuve que estar de pie. En la próxima reunión de la comunidad de vecinos, propondré que se instale algún asiento en el ascensor.

Vecinos

Ay, los vecinos, en todas partes los hay, ya vivas en casa o en piso, con sus peculiaridades tan entrañables. Peculiaridades por las que los abrazarías, hasta que el color de sus caras tornasen en violeta. Y es que los vecinos son los seres que mejor salpimentan nuestra cotidianeidad.

No se como será la vida en poblaciones rurales, en las que suele verse unas casas separadas de otras, pero  en un  entorno urbano como en el que resido, en un edificio que comienza a juntar varios años, es inevitable el interactuar con ellos, los vecinos, que queramos o no mutuamente nos vemos afectados por los quehaceres diarios.

Sin llegar a niveles delirantes como 13 rue del percebe, o la serie de tv esa tan famosa, que trata sobre una comunidad de vecinos, estos seres siempre se hacen notar con pequeñas cosas, por si sólas casi imperceptibles, pero que se acumulan, y a veces llegan a resultar molestas, como el olor a cebolla que siempre parece invadirlo todo, día y noche, o los conciertos de guitarra violín y piano a cualquier hora, ademas de otros ruidos menos agradables, o la tendencia a tundirnos a derramas comunitarias para uso y disfrute de un sólo propietario, no es de recibo pagar la instalacion de un caro aparato para discapacitados, y negarse a entregar una llave, exceptuando al presidente y al benificiario, aduciendo que podríamos usarlo para subir la compra, de modo que pienso en hacer lo mismo, proponer una derrama comunitaria para hacerme con un mac, que son muy caros.


Para resumir, esta gente, que se pasa la vida montando guardía en la mirilla, que te interroga en el ascensor, que te revisa el correo, que habla a gritos, que taladra por las noches y te llena los pasillos de las zonas comunes de muebles viejos, ademas de tomar las más estúpidas decisiones en las reuniones de vecinos, belicosas como pocas, además, es la gente con la que compartes edificio, por lo que a fuerza del tiempo, o del roce, te acostumbras a ver a diário y a tratarles,ineludiblemente forma parte integrante de nuestras vidas cotidianas forzosamente, de esas cosas inevitables de la vida, que a veces, aún por error, resulta de cierta utilidad. Incluso podría servir para amenizar una conversación, como fuente de anécdotas.

Vaya días

Hay días que sencillamente no son adecuados para hacer nada, y en lo que sería aconsejable, no sólo no salir de casa, sino no emerger de la cama. Pero no es posible, siempre tenemos algo que hacer y algún sitio al que ir, con lo que se hace más patente que ese es uno de esos días, no nefastos necesariamente, pero si cuanto menos extraño, y poco o nada productivo, en los que las cosas no salen exactamente como debieran.

Resulta que ese día llueve, aunque sea pleno verano, y a ti te pilla sin paraguas,. pero además sientes que todos los viandantes te miran raro, y parecen señalarte, esgrimiendo sus paraguas hacia ti, y tu te miras y te registras, intentando dilucidar que es lo que sucede, incluso llegas a pensar que llevas la ropa al revés y por eso te miras. Sin detener tu marcha, decides ignorar lo que sea, atribuyendolo a una presumible hipersesibilidad a causa de una mala noche de escasas horas de sueño, y una horrible pesadilla para comenzar bien la jornada.

Llegas al establecimiento deseado y resulta que cuando vas a pagar en caja, la maquinaria simplemente se niega a funcionar, ocasionando un pequeño embotellamiento en la cola, con jubiladas vociferando a tus espaldas y pasas los siguientes 15 minutos observando como las otras cajas despachan agilmente. Cuando todo termina te diriges al siguiente lugar previsto, a tu librería de cabecera, con el tiempo justo, para descubrir, oh sorpresa, que tu pedido no se puede servir, por problemas de distribución editorial, por lo que la obra que tanto esperabas recibir, y ya sentías tener en tus manos, la que completaría tu colección...pues con las ganas te quedas, no hay remedio, al menos de momento.

Al llegar a casa, y tras percibir que por efecto de la lluvia, los bajos de tus pantalones se han llenado de... barro, notas también, que el presidente de tu comunidad, muy majo el, ha cambiado la cerradura del portal sin avisar a los vecinos, y con el peso de unas cuantas bolsas, te acuerdas amorosamente de él, y de sus parientes más cercanos. Una vez solventado el problemilla, tras esperar un rato a la puerta a alguien saliera...miras el buzón, y observas que el atento cartero ha vuelto a meter la pata, dejando en tu buzón el correo de otra persona, y subes cargado por las escaleras, por que el ascensor, como es costumbre, no está disponible, pues una vez más estará en el último piso, con la puerta abierta, lo que incapacita su uso.

Por fin en casa, crees que ya todo ha pasado, y te dispones a mirar el correo electrónico en busca de algo de interés, pero resulta que el navegador se ha atascado, así que optas por mirarlo vía smartphone, pero vano intento, porque la conexión está dándose una vueltecita lejos de donde la necesitas. Tras reiniciar y maldecir al router, y la operadora, intentas relajarte viendo una película, pero el dvd también está juguetón y dice no reconocer, una y otra vez, el formato de video que otras veces ha leído sin problemas, y al ir a echar un cigarro para quitar hierro a la situación, descubres que no tienes tabaco, y los estancos ya han cerrado, lo que precipita la decisión de tomarte una aspirina, porque ya se tuerce las cosas de forma que ya temes y previenes la llegada de una migraña, y te tumbas en el sofá, asqueado, esperando que se acabe ese día, y que el siguiente no sea tan frustrante, y que días tan...salados como esos, no se repitan, o al menos no mucho.

Orientación

La luz se colaba por una cristalera,con lo que inexorablemente me fui despertando hasta abrir los ojos por completo,aunque mi mente se negaba a registrar mi entorno de esos momentos.Tras unos minutos de observar el techo,a ver si por la ciencia infusa pasaba algo que me facilitara pistas sobre donde estaba,porque desde luego,no conseguía reconocer el lugar en donde me encontraba,y no es que padeciese amnesia,recordaba quien y que era,los síntomas eran de resaca,nada más,otra vez.Pero esa habitación de paredes amarillas no me resultaba familiar,ni muchísimo menos,ni la cama de matrimonio sobre la que descansaba,ni los cuadros abstractos feísimos que veia desde mi posición horizontal.

Hice un ejercicio de memoria sobre los acontecimientos de la noche previa,y la única conclusión que pude sacar es que fue otra de esas tardes-noches delirantes en las que salir a echar un café se dilató y transformó en una ronda por los bares más underground de la ciudad,seguro,recuerdo estar en la sala Z ,y haber sido invitado a abandonar el local en el Brujas,por alguna afrenta imaginaria a la política del establecimiento,posiblemente relacionada con el consumo de alguna sustancia psicoactiva,cuanta intransigencia.

Pero ahora,el asunto más inmediato del que ocuparme reside en saber donde coño estoy,o mejor aún,independientemente de donde esté,salir pitando antes de que haya algún contratiempo,así que cojo mi ropa,me la pongo y salgo de la hortera habitación,salgo a un pasillo y miro a todas direcciones,en busca de alguna persona que me diga donde estoy.Recorro todo el piso,un piso en el que la mudanza,saliente o entrante,parece reciente,apenas se ven muebles ni elementos decorativos.

Después de mi exploración por todos los recovecos del inmueble,sin haber encontrado a ningún ser viviente,ni ninguna nota aclaratoria,casi sin pensar me dirijo a la puerta de la calle,esperando que no esté cerrado con llave,decido largarme ya mismo para no tener que dar explicaciones que no podría dar,ni recibirlas,no sea que haya sucedido algo vergonzante,con la resaca invadiendo mi mente y mi cuerpo,para pocas cosas estoy,el no acordarme de lo que sea que haya hecho ayer por el alcohol,no creo que sea exculpatorio,así que ya lo afrontaré en otro momento,o nunca si puede ser.

De modo que todo lo rápido que puedo,salgo del piso,llamo a un ascensor,(aunque sea para bajar un segundo piso)y en pocos instantes estoy saliendo del portal,algo mareado y con un mal cuerpo indescriptible,intentando localizar una parada de autobús desde donde pueda ir a mi piso-cueva,donde refugiarnos mi inseparable resaca y yo.