Retrulación

Un vistazo al Avilés del ayer, la ciudad que fue, y del que quedan aún rastros escondidos a plena vista. Imperceptibles para los habitantes apresurados y enfrascados en sus propios asuntos y quehaceres, pero fáciles de localizar si se les busca.


Próxima exposición de fotografías digitales en la que los rótulos del ayer permanecen hoy, aun cuando todo lo demás desapareció sin dejar otro rastro. Un viaje de varias décadas en el tiempo a través del ecosistema comercial de la ciudad y sus símbolos distintivos.

Retorno a la ciudad de color difuso

Un río que desborda la presa y se niega a volver a vivir en cautividad, es el mejor ejemplo que en este momento me viene a la mente.

Vuelvo a pisar por aquí, a andar por mi vieja ciudad. La gente anda deprisa, casi corriendo, tratando de dejar atrás sus propios pensamientos con rostros asustados, una sensación mal contenida y escondida de encontrarse al borde de un precipicio, algo de lo que ninguno escapamos en uno u otro momento de nuestras vidas. Esta pequeña ciudad es como una olla a presión   La vida, según recordamos era otra cosa, más que esta huida sin final y sin éxito de un ambiente amenazador que siempre va tras nosotros como una pegajosa nube, nube que quizá hayamos provocado nosotros y a nosotros nos corresponde hacer que se evapore de alguna manera.

Los que están en posición de concedérnosla, lejos de hacerlo nos la van reduciendo aún más y así pasamos los días comprimidos en nosotros mismos, chapoteando en nuestra propia tensión. De esa forma nos vamos erosionando, como los inexpresivos muros tras los que vivimos, tras los que escondemos nuestro más íntimo yo. Así suceden los días uno tras otro, tan iguales que todos parecen el mismo. Días que van pasando inadvertidamente hasta que por un quizá fortuito y enigmático  motivo, la rutina se desborda y la encorsetada planificación que otros tenían para nosotros se desmorona y se va a la mierda, lugar al que hace mucho tiempo que debimos mandarla.

 En ese momento nos descomprimimos y respiramos un poco, viendo como la vida vuelve a asomar anunciando un posible retorno. Las cosas están mal, si, ya lo se, pero todo tiene arreglo,puede no ser fácil, pero igual que las estropeamos podemos arreglarlas, incluso mejorarlas.

Grey city

Áspera y gris ciudad, en la que parece que algunos no tienen cabida ya, que se les nota nada más verlos. Para ellos, el  lugar al que llamar hogar está a cientos de kilómetros de aquí, junto a la persona a la que pertenecen, su verdadero sitio en el mundo. Aquí están en el lugar equivocado, viven en el lugar equivocado.

Un día creen que verán  a su familia, la auténtica familia, las personas a las que son afines, a las que sueñan  con poder abrazar. Sueñan con volver a sentir  pieles amadas, y sonrisas añoradas, lo que les devolverá las porciones de vida que esta ciudad les ha ido quitando, tras tanto recorrer estas calles que no llevan a ningún lugar.

Algunos de los que viven en la ciudad, los desesperados, están como locos por largarse. Si no lo han hecho aún, es por falta de medios para desplazarse en otros lugares, lejos de donde no hay nada. Un agujero negro para ellos, fuente de alimento para otros.

Una ciudad que bien podría ser el inframundo en la tierra, repleta de autómatas, seres indiferentes a todo contacto con la vida real. Enfrascados en sus quehaceres de máquinas de carne entumecidas. Esos seres que están en todas partes. En la ciudad hay superpoblación de autómatas. Sólo hay tres tipos de seres, autómatas, desesperados, los que quieren escapar de allí, y los hipers, los que se hacen notar demasiado, además. Siempre hay uno, o varios cerca, invadiendo impúdicamente el espacio vital ajeno. Los hipers locales son expansivos, en una suerte de colonialismo en miniatura. Atacan a todo aquel que no desea unirse a ellos, ni adorarlos. Una banda a la que se le dieron unas migajas de conocimiento, y se endiosaron, aguijoneados por un irracional miedo a que las propias carencias queden al descubierto. Se mueven en manadas y sus métodos se van haciendo más y más violentos, chocando con frecuencia con los desesperados, con los que a menudo entran en conflicto directo. Dicen que se comen partes de sus enemigos aún vivos, pero no se ha demostrado... Aún...

La vida en la ciudad gris, pretenciosa nada con un bonito envoltorio y sin ningún contenido. Millones de pseudoconversaciones que no son en realidad otra cosa que una inconexa sucesión de balbuceos, que hacen añorar el silencio, mucho más valioso que esa cacofonía insustancial proveniente de un robot de carne y sangre.

Una ciudad que desespera al mirarla directamente a los ojos y ver su verdadero significado, que es ninguno. Una pequeña y pretenciosa población que ya no tiene nada que aportar, cuyo potencial arquitectónico y cultural se desperdicia caricaturizándolo y prostituyéndolo en shows de calidad generalmente mediocre en sus mejores días, y monetariamente deficitarios en muchos, con lo que es un despropósito en todos los frentes. Eso cuando no se destruye por completo ese patrimonio del ayer a cambio de unas pocas monedas.

Una población que sólo puede ofrecer servicios hosteleros y poco más, como una pequeña Las Vegas sin casinos. Sin cuestionarse su propia vacuidad. Pan hoy, hambre mañana, y al día siguiente, muerte por inanición del cuerpo y la mente. Un jodido asco, claramente perceptible si se tiene un mínimo de sensibilidad, según las voces que gritan en silencio con sus miradas, buscandeo incesantemente una salida de ese lugar.

Los que probaron el sabor de la vida fuera de ese lugar, ansían poder volver a paladearlo aunque el destino los arrojara allí de nuevo. Barcelona, Zaragoza, Dublin, Buenos Aires, Tokio, New Jersey, cualquier lugar les parece mejor que este agujero, más recomendable para desarrollarse como ser humano y no acabar convertido en un autómata o devorado por un hiper. Esperan poder largarse de este agujero negro antes de que llegue a absorberse incluso a si mismo. Mientras tanto, cuentan las horas con el cuerpo en tensión permanente, semidesesperados, buscando frenéticamente la salvación, la huida del vacío en el que se encuentran confinados.

Fragmentos de una vida un poco dispersa: Nostalgi-nube

Ultimamente me muevo mucho por lugares de la ciudad que existen desde al menos tanto tiempo como yo mismo, incluso los que están antes de que yo existiera. Una especie de ataques retrospectivos en los que me meto por parajes que siempre conocí, quizá aguijoneado por una especie de preludio de crisis de los cuarenta, que no debería tocarme hasta dentro de unos años. Puede que sea eso, que se anticipe, o quizá se deba a cualquier otra cosa que desconozco.

Lo que si se es que es un algo casi tangible, una sensación que alcanza hasta en los huesos. La ultrarubia y ultradelgada camarera que atiende mi necesidad vital de cafeína no parece estar aquejada de la misma sensación, ocupada como está en sus tareas a velocidad de vértigo. Y no sólo por eso, parece tener unos veintipocos años, así que aún esta lejos de divagar de esta forma sobre el camino sobre el que anda. Por suerte, no se ha dirigido a mi tratándome de usted, lo que estoy seguro de que me fulminaría en el acto en este momento.

El lugar en el que me encuentro es un local superviviente de finales de los 70, si es que no es anterior, y excepto por nimios detalles prácticos casi toda la decoración, y todo el mobiliario es de esa época. Madera y metal moldeado en las formas de una época determinada y bien conocida. No entraba en este lugar desde hacía mucho, la sensación anteriormente descrita debió de dirigir mis pasos hacia aquí. En un rincón en el que se respira aires de otros tiempos. Por lo que veo a mi alrededor soy el único cliente que aún está en edad laborable, aunque con las reformas legislativas nunca se sabe.

En un fugaz ataque de pragmatismo, me pregunto si debería soltar aquí mi propaganda de copywriter de rudimentaria elaboración, pero enseguida se me pasa, especialmente porque no la llevo encima en este momento, ligero de equipaje como salí a la calle. Me dejo envolver por la nostalginube que llevo encima, y pienso en otros días soleados en los mismos pero diferentes parques de la ciudad, los pequeños quioscos de prensa que ya no se ven, los envases retornables, y el color, el verdadero color, uno que rebosaba esta población en aquellos diferentes días. Color que no llegaba a tapar ni la polución que emanaba de las metalúrgicas que funcionaban a todo meter en esos días. Colores intensos y de brillo propio, que no necesitaba reclamos. Una época de la ciudad sobre la que me pregunto a menudo, y que me da la impresión de que no le preocupa a casi nadie, si exceptuamos al cronista de la ciudad. Quizá me ponga en contacto con ella, para satisfacer las preguntas sin respuesta que periódicamente le lanzo al aire.

Hay mucho que quiero saber, no me es suficiente con lo que veo a la primera mirada, quiero más. Lo quiero todo, si es posible, acerca del lugar en el que transito habitualmente, no me basta con haber nacido aquí, quiero todos sus secretos, esos que se ocultan tras la fachada de la ciudad y que permiten conocerla de verdad. Y pronto, pues tengo otros lugares a los que ir, nuevos rincones que conocer y recorrer.

L.A night suite

Amorfos charcos en el suelo devolviendo el distorsionado reflejo de los numerosos transeúntes en una semisilenciosa y calurosa noche.

Fantasmagóricas luces de inexistentes colores, como iluminación decadente en la oscuridad nocturna.

Noctámbulos irreductibles dirigiéndose a su retiro, para reposar su etílica y psicoactiva carga. Yacientes humanos gimiendo y roncando en diferentes puntos, con su sonido apenas amortiguado por las delgadas paredes interiores.

Algunos, desde sus lechos, sin poder dormir, oyen sonidos imperceptibles durante el día. No son ruidos propios de ninguna persona, no vienen del interior de los edificios en los que a menudo se hacinan. Ese sonido viene del exterior, de las calles, es la misma ciudad, cobrando vida en lo hondo de la noche. En su propia lengua, llama a los habitantes de la misma para que salgan a reunirse con ella, para que jueguen y la recorran, para que lloren y sangren por ella.

Les llama, L.A quiere su tributo, ser contemplada y admirada, recorrida, abriendo sus rincones desconocidos. Hace guiños cómplices por medio de las farolas y los neones, reflejándolos en los cristales de los escaparates.

L.A quiere que vean su yo más íntimo, que sean sus profetas en los callejones, quiere que se enamoren de ella, relacionarse íntimamente. Por ese motivo, todas las noches emite su cántico de cortejo, dispuesta a enseñar todas sus intimidades, sin tabúes, para ser deseada, comprendida, y amada con ardor y sin contención.

Una vez que se oye el cántico, ya nada es lo mismo, nunca  pueden volver a resistírsele, y se sustraen  a el. Cuando lo oyen, sus vidas se transforman allí, comienzan a verla de un modo completamente nuevo, e inician una tórrida relación con ella, sin condiciones. A cambio, ella, L.A, les protege y les susurra suave, pero provocativamente, sus secretos más sonrojantes.

Quien puede resistirse a la fogosa ciudad nocturna, por tan sólo unas míseras horas de sueño?

Pequeña ciudad oscura

Que coño hago aún aqui? me pregunto mientras deambulo por entre las calles de esta pequeña jodida ciudad, plagada de locales comerciales cerrados, con el cartel de se alquila descolorido, de tanto tiempo infructuosamente expuesto. A veces, me parece que mi ciudad y yo compartimos el mismo destino, irnos erosionando lentamente hasta desmoronarnos.

El humo del cigarrillo se entremezcla con la ligera neblina de la tarde y se va difuminando en la oscuridad, que va tomando el paisaje.Detengo mi marcha y me cobijo bajo unos soportales mientras comienza a caer esa típica lluvia fina, tan de aquí, tan agotadora, y quizás por la lluvia que veo precipitarse, noto que me viene un ataque de introspección, que me transporta a retrotraerme a otros tiempos en los que todo era, al menos en apariencia, más sencillo y más alegre, cuando la desindustrialización salvaje no amenazaba con la despoblación masiva, y yo me dedicaba a explorar todos los recovecos de la ciudad.

Quizá,al igual que la ciudad, independientemente de la edad de cada uno, nos sentimos como si cargáramos con miles de años de historia, como los soportales que me protegen de la lluvia, con siglos de existencia. Interrumpo mi viaje mental en el tiempo, miro el reloj y reemprendo la marcha, proyectando pensamientos hacia todas direcciones a la vez y sonriendo interiormente, consciente de que a cualquier lugar donde me lleve la vida, siempre tendré un pedacito de éste.